Hace un par de meses hablé sobre el último álbum de Unnatural Helpers, Cracked Love & Other Drugs - sin duda mi disco de este año que acaba -, y de su concierto como banda invitada de Mudhoney en el Button Factory de Dublín. Hoy sin embargo lo hago más brevemente sobre su álbum debut, titulado Unnatural Helpers, donde se empezó a fraguar el plan de Dean Whitmore, cuyas líneas maestras se basan en aquello de lo bueno, si breve, ... antes acabo. El álbum homónimotiene 13 temas con una duración total de 17' 39", ahí queda eso. Vamos, perfecto para darle la vuelta mientras te preparas para una noche de rock & roll.
Las 11 caras que ilustran la contraportada del digipack reflejan la miríada de gente que ha formado parte de la banda de alguna manera..., un cachondeo, como atestiguan unos créditos en los que se mofan de los coros de uno o de la trompeta del otro, incluso en apariencia sin recordar quién tocaba qué en algunos temas. Por mí estupendo mientras me hagan feliz con pelotazos como Lights Down Low, Gettin's Classy, Mr. Children,Con-Monk y Ugly Things.
Cracked Love & Other Drugs tiene un sonido más evolucionado, maduro y un punto más melódico que su predecesor pero sin que la guitarra pierda una pizca de músculo. Unnatural Helpers es más corto, más barato, más marrano, más punk.
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Pero quizás una de las características más significativas es la información SEO que facilita de cualquier sitio web (por ejemplo www.larioja.com /SEO) que, entre otras muchas cosas, desvela el contenido duplicado existente.
Habrá que verlo crecer y rezar para que no muera, como muchos otros, en el intento.
Si algo me mantiene vivo en Dublín, a parte de novia y amigos, es la agitada escena musical de esta ciudad que en ocasiones te coge de improviso en el lugar menos pensado. Como el otro día, cuando entrando al O'Reilly's Sub Lounge (sub de subterráneo, pues está situado justo debajo de la estación de tren de Tara Street, y lounge porque, en principio, es un lugar tranquilo), estaba tocando el grupo irlandés de metal Lluther absolutamente gratis. Bien es verdad que no tenía ni idea de quiénes eran estos tipos y que nunca he sido lo que yo llamo un hijo del metal, pero reconozco que una vez allí, entre tanta gente de negro en la noche de Halloween, casi me sentí un gótico más de ésos. Hablé con la madre del bajista (muy orgullosa ella), así como con la novia (española) de otro miembro de la banda, quien me dio permiso para poner ésto en descarga,
Según wikipedia, en 2005 firmaron por EMI, con la que lanzaron Agents of Empire, mezclado y masterizado por el ingeniero de sonido de Muse entre otros.
Recomiendo escuchar Rise of the Reptile King, Enough u otros de sus temas nuevos en su myspace o darse un voltio por YouTube y, si lo que escuches te convence, descárgate el disco aquí y anímate a verlos en directo si algún día caen por tu pueblo.
Sold out, el cartel que augura un gran show, y también vapores etílicos, empujones, cerveza ajena en tu ropa, lucha encarnizada por la pole y visitas justas a la barra. Todo esto abundó el pasado miércoles en Tripod (Dublín) para ver a Patrick Carney y Dan Auerbach, aka The Black Keys.
Los de Ohio vinieron a presentar su última entrega, Brothers, a mi juicio un ejemplo de diversidad y exploración estilística en el que continúan en progresivo distanciamiento del blues-rock purista y sonido lo-fi de sus inicios, ya palpable en Attack & Release, para abrazar otras posibilidades en la producción de la mano de Mark Neill y Danger Mouse y géneros como el funk, la psicodelia, el soul o el rhythm & blues.
Me mataba la curiosidad por ver cómo el dúo se las ingeniaba para tocar en inferioridad numérica canciones grabadas con algo más que una guitarra y una batería: bajo, teclado, maracas, electrónica y hasta el clave se suman a los instrumentos principales de Carney y Auerbach en el estudio Muscle Shoals. ¿La solución? Ningún misterio: dos hombres más subieron al escenario después de que la pareja abriera el concierto desempolvando algunos de sus temas clásicos, entre ellos Thickfreakness, Girl Is On My Mind, Your Touch o el gran 10 A.M. Automatic.
Con la muchedumbre ya revuelta, los temas de su sexto LP fueron dando forma a un concierto que resultó corto (alrededor de una hora) pero genial. El falseto de Dan Auerbach en Everlasting Light ganó poder evocador en directo. Entre tanto sudor y cerveza caliente, moló mucho sentir el aire soul-funk de Sinister Kid, aunque haber visto los morritos de Nicole Wray en los coros hubiera apretado braguetas.
Tighten Up, producido por el ya mencionado Danger Mouse, el enigmático y agónico Too Afraid To LoveYou, junto con temas que solo me recuerdan a ellos mismos como Howlin For You o She's Long Gone también sonaron en el Tripod. Sin embargo, previsiblemente, cerraron con I Got Mine y dejaron en el tintero, y esto no se lo perdono, dos temazos de Brothers como son The Only One, impregnado de psicodelia camboyana (véase Dengue Fever), o Unknown Brother, un chute de melancolía.
Al menos, eso sí, tocaron Ten Cent Pistol, del que me flipa la influencia del Ethiojazz de Mulatu Astatké. Aquí dejo mi grabación de este temita.
Amor a primera vista. Unnatural Helpers es la pedazo de banda que ha acompañado a Mudhoney desde Seattle en su gira por Irlanda y Reino Unido. El pasado 1 de Octubre, un tal Dean Whitmore me conquistó en tiempo récord, aunque he de decir que después de varios zumos de cebada no opuse demasiada resistencia. Cuatro temas me bastaron para largarme directo a por el cd de rigor y otra birrica. Así es a fin de cuentas como les gusta hacérselo: nada de ñoñerías, solos ni más dialéctica que lo estrictamente necesario: en los tres cuartos de hora que tocaron fusilaron al respetable con un repertorio frenético de temas, fue una descarga incesante de energía, un tema tras otro sin descanso alguno.
Su segundo álbum (que no larga duración), Cracked Love & Other Drugs, se lo ventilan en menos de media hora de garage y punk-rock repartida en nada menos que 15 temas de los que solo 5 sobrepasan los 2 minutitos...
Dean Whitmore es el líder, cerebro, ritmo y voz cantante. Sentado y atado a la batería sin poder hacer el macarra como seguramente quisiera parece no tener más remedio que desfogarse aporreando más fuerte y berreando con más mala leche. Un berrido que por cierto me recuerda en algunos temas al doloroso aullido de Kurt Cobain o al rugido de Mark Arm. Guitarra rítmica, guitarra solista y bajo completan este cuarteto que solo cuenta con Dean Whitmore como miembro permanente.
En Cracked Love & Other Drugs no hay canción que me sobre, si acaso me quedo con ganas de más, aunque está demostrado que a veces es mejor así. Una de mis favoritas es Brainstroke, en la que me recuerdan bastante a The Undertones. En Claim It Mine, Every Record Straight Tonight y en The Truth About You dejan clara su procedencia con un sonido cercano al grunge mientras que I Don't Belong To You, Vox Humana, Tell Me That You Wanna,Girl In The Window y She Was Your Girlfriend son sencillamente temazos de garage y punk rock donde al menos yo atisbo a bandas tan dispares como The Sonics, The Spaceshits, The Night Marchers, The Cynics o The Black Lips, aunque aun no he dado con un grupo al que se parezcan de verdad. Para acabar, también me gustan mucho Brave Dumb Face y Wayward Eye, donde el beat, riffs surf y energía punk no puedo evitar asociar al Surf Song Soft Love de los riojanos Funny Roman Numbers.
Desde hace un tiempo intento no volver de un viaje sin al menos un esténcil en la tarjeta de memoria. Estos sencillos grafitis a menudo utilizan iconografía popular y celebrities como símbolos de protesta contracultural o simplemente para decorar las calles de una ciudad. Pese a que el esténcil ha existido desde hace miles de años, su aplicación mediante grafiti en un entorno público lo conviertieron en una forma de manifestación del street y el underground art. Debajo podéis ver un collage formado por esténcils que he encontrado en ciudades como Madrid, Granada, Atenas, Nápoles, Roma, Ginebra, Dublín y Torun (Polonia).
Siento ser pesado con Nick Cave pero es que UNCUT me lo puso a huevo. Este CD acompaña al número de Septiembre de la revista e incluye 16 canciones que inspiraron a Nick Cave en su creación musical y literaria. Además, el número repasa 30 grandes temas de Nick Cave escogidos y comentados por él mismo, compañeros de banda y amigos y artistas como Tom DiCillo, Richard Hawley, Mark Arm, John Hillcoat o Lydia Lunch. y también contiene una divertida entrevista a los miembros de Grinderman durante el rodaje del video clip de Heathen Child.
La vida es una lotería en la que tarde o temprano todos perdemos, pero cuanto mejor si es más tarde que temprano y tenemos tiempo de disfrutar mientras se reparten los boletos... Un gamín colombiano afronta su suerte a diario sabiendo que su día llegará demasiado pronto y probablemente sin importarle demasiado.
Este libro acerca al público la realidad colombiana, que lamentablemente es lo poco que solemos conocer de un país que algún día espero visitar antes de que me toque el turno. El gamín, en cambio, lo más lejos que viaja es al cementerio. Solo unos pocos logran escapar al hombre del saco, y uno de ellos cuenta en esta novela cómo se las ingenió para aplazar su San Martín en las calles de Bogotá.
El relato atrapa de principio a fin con un lenguaje directo, sencillo y desnudo, aunque quizás peque el autor de conceder a un sicario analfabeto criado en las cloacas un cierto refinamiento en sus palabras.
Aquí dejo algunas de las frases y fragmentos que más me han gustado:
"Los políticos alcanzan el poder gracias a la violencia; los empresarios la emplean o la sufren; los abogados viven a su costa; los jueces y los periodistas mueren por ella; los policías y los militares la han convertido en su oficio, y los narcotraficantes la adoran."
"No. No tengo ni idea de cuándo murió el tal Mao ni falta que me hace. Ni tampoco tengo la más puñetera idea de en qué época vivió el tal Buda, pero sí sé que los dos eran chinos, y que quien va por la selva con un puño levantado y un libro rojo en la otra mano, matando a quien no sea comunista pro-chino, merece que lo entierren con los huevos en la boca.
Ya le contaré yo cosas de esos tipos, ya... Me las sé todas. A mí la política siempre me la ha traído floja, y opino que gobernar un país es algo demasiado serio como para dejarlo en manos de políticos, pero como de lo que ahora le estaba hablando es de la asquerosa selva, mejor será que volvamos a ella y a sus bichos."
"A veces el simple hecho de dar de baja a alguien no es en sí la mejor manera de joderle. Hay tipos para los que vivir no es siempre lo más importante. Supongo que yo soy uno de ellos."
Percy Wiggins: It Didn't Take Much (For Me To Fall In Love)
Rose Valentine: I've Gotta Know Right Now
Don Ray: Born A Loser
Sue Lynne: Don't Pity Me
Roy Hamilton: You Shook Me Up
James Walsh Gypsy Band: Cuz It's You, Girl
Laura Greene: Moonlight, Music And You
Kenny Carter: Gotta Get Myself Together
Output format: MP3
Bitrate: 160 kbps
NorthernSoul: a passing phase that has lasted thirty years and simply refuses to die. Musical fashions come and go, from doo-wop to disco, glam rock to grunge, but the one certain quality about this fanatically followed, captivating offshoot of soul is its endurance. Needless to say, it's brilliant music to boot, sounding just as vibrant, just as poignant in the nineties as it did back in the heady days of the sixties and seventies.
As the R & B of early sixties' club soul dovetailed into the emerging uptown sophistication of labels such as Motown and Atlantic, the fertile seeds of northern soul were already sown. Devotees of this new genre rapidly realized that the chart-based successes achieved by Berry Gordy's 'Hitsville U.S.A.' operation merely scratched the surface of soul music - beneath the tip of this formidable iceberg was a wealth of obscure material from talented artists frequently emerging on small labels with shoestring budgets. Many of these forty fives were 'broken' on the U.K. northern soul scene, in clubs willing to move towards a more specialist direction than your average Tiffany's ever dared.
Venues such as the Twisted Wheel in Manchester, the Golden Torch at Tunstall, Stoke-on-Trent, the Blackpool Mecca, and most famous of all, the legendary Wigan Casino with its one hundred thousand membership played host to soul in the last lane. A thousand sweaty bodies strutting their choreographed stuff (no dancing round handbags) on a sprung wooden dance floor: northern soul is contagious!
Based on the Motown four four beat, northern soul (originating from Detroit, Chicago, New York, Los Angeles and Philadelphia to name but five cities) was thus called to distinguish it from the Sly Stone, James Brown, funk-centered music dominating the London area during the latter part of the sixties and early seventies.
Most, but not all, northern clubs tended to be based north of Watford. Inspired by music-mad jocks including messes Levine, Winstanley, Roberts and Searling, the fame of the Casino and Mecca spread like wild fire during northern soul's peak period of the seventies, as each weekend thousands of dance-crazy amphetamine-fuelled youngsters loyally queued with their insignia-covered sport bags (towel, talcum powder and spare top de rigueur) to practice over-elaborate spins and acrobatic back-drops to the latest imports. Attired in styles ranging from polo shirts to vests and the ubiquitous flares, punters traveled from all corners of the country to listen to and perhaps buy favorite forty fives.
Music as good as this was never likely to be played on Radio One! Interest level remained high but with the closure, one by one, of the major clubs (mainly busted for drugs) and the emergence of modern soul, the northern scene dipped towards the back end of the seventies and into the eighties. The young tearaway had matured, settled down, raised a family, shopped at a local supermarket each Saturday and become respectable. Leisure time was limited.
Admittedly there was and still is a hardcore of zealots determined to keep the faith come what may. The former Mecca maniac or Casino connoisseur may have hang up the flares, curbed the whirlwind dancing and fallen behind on the mortgage repayments, but the sustained interest and enthusiasm remains.
Although northern soul covers a range of tempos, from beat ballad to dervish dancer, it has always been the stompers, which have appealed the most. For sheer pulse-racing, heart-beating, gut-busting, mind-blowing sounds, northern soul is par excellence.
Bad Seed es una biografía de uno de los artistas más prolíficos de nuestro tiempo, el australiano Nick Cave. Un talento asombroso y una personalidad sensible al servicio de un espíritu excéntrico.
Explorando los entresijos de la controvertida personalidad de Cave, el autor Ian Johnston (quien ya escribió Wild Wild World of The Cramps) repasa la carrera del punkie que revolucionase la escena musical de los 80 con los intimidatorios The Birthday Party, y el genio creativo que a la vez que se consolida como escritor continua engrandeciendo la historia del rock al frente de su banda de post-punk Nick Cave & The Bad Seeds.
Su adolescencia en Australia, sus pinitos como pintor, sus difíciles comienzos musicales, el caos permanente en su vida, el significado de sus letras y composiciones, su incipiente obra literaria, sus dificultades para socializarse, su intenso idilio con Anita Lane, su tortuosa relación con la prensa, sus colaboraciones con otros músicos e interpretaciones en el cine, su adicción a las drogas y las implicaciones de éstas en su proceso creativo son temas que se tratan con gran detalle.
Multitud de escenas violentas de Cave en o fuera del escenario y otras sobre el abuso de drogas proporcionan muchas risas y una idea de cómo transcurrían sus días como okupa primero y como estrella de rock más adelante.
Bad Seed desvela cómo el tema Swampland de The Birthday Party evolucionaría hacia el guión de un proyecto de película que terminaría por convertirse en la ópera prima de Cave como escritor y que tardó más de un lustro en finalizar, la novela And The Ass Saw the Angel. También se cuenta con minuciosidad la colaboración de Nick Cave en la película de John HillcoatGhosts Of The Civil Dead, para la que se le permitió improvisar en la interpretación de su papel e incluso hacer notables aportaciones en ciertas partes del guión.
El enfoque, el estilo, la riqueza de temas, la abundancia de anécdotas y la colaboración de tantas personas del entorno más próximo de Cave hacen de éste un libro riguroso, divertido e indispensable para entender mejor la obra de un marciano del rock. El único pero es que la biografía data de 1995, con lo que solamente recoge la obra de Cave hasta 1994, que no es poco pero excluye entre otras cosas a su otra banda Grinderman, que por cierto está a punto de lanzar su segundo álbum.
Uno de mis hermanos me regaló este disco hace varios meses una de las últimas veces que fui a ver a mi familia. Posiblemente pensase que mejor estaría en su estantería cuando se dio cuenta de que no lo metí en la maleta antes de partir de vuelta a Dublín. El olvido retrasó el encuentro con este disco unos cuantos meses. No deja de ser curioso que quien primero pusiese Pearl Jam a tope en casa me regalara un disco de esta banda tantos años después. Tenía 16 años y ya me había hartado de escuchar los clásicos temazos de Ten, Vs y Vitalogy, cuando No Code se editó convirtiéndose en mi primer disco de Pearl Jam.
Me jode decir que 14 años después mi furor por Pearl Jam se ha ido desvaneciendo por el empeño del grupo en publicar álbumes más bien vulgares cada vez más cerca del rock de estadio. Pese a ello, pienso que hay al menos un puñado de buenas canciones en Backspacer, con el que en mi opinión han recuperado sólo una parte del crédito perdido. No era mi intención entrar el trapo pero no he podido evitarlo.
Al escuchar Uncovered me di cuenta de que si alguien debía haber hecho las veces de Jim Morrison al frente de The Doors aquí queda demostrado que ése tenía que haber sido Eddie Vedder, con perdón de Ian Astbury.
Siempre hay algo que rascar en las ferias del disco y no me pierdo una de las que a menudo organizan en Dublín. Ojeando los CDs del último stand que me quedaba encontré por 5 € una joyita de compilación que busca las raíces del punk norteamericano en 18 temas de bandas que, con el legendario club neoyorquino CBGB's como catalizador del protopunk norteamericano, sentaron las bases de un nuevo horizonte cultural ávido de creatividad e impulsado por el excedente de energía generado durante las décadas anteriores.
Me encanta la selección de grupos y títulos, con excelentes ejemplares del garage (Iggy & The Stooges, The Sonics), el art rock (The Velvet Underground), la psicodelia (The Seeds, The 13th Floor Elevators) y temas de pioneros del punk como The Ramones, Television o Blondie.
Algunos de los títulos eran inéditos hasta le fecha para el que escribe y así lo eran también algunos de sus autores, como los Eletric Eels, Suicide o Wayne Country & The Eletric Chairs. Hay entre estos temas mierda de quilates, como la demo de Judy is a Punk de The Ramones perteneciente a su primerísima sesión de grabación o el directo en el CBGB's de Friction, de Television.
The Velvet Underground and Nico - I'm Waiting For The Man
The Sonics - Louie Louie
The Seeds - Excuse, Excuse
The 13th Floor Elevators - Slip Inside This House
New York Dolls - Trash
Iggy And The Stooges - Tight Pants
Electric Eels - Agitated
Suicide - Speed Queen
Pere Ubu - Heart Of Darkness
Richard Hell And The Voidoids - Blank Generation
Television (Live At CBGB's) - Friction
Wayne County And The Electric Chairs - I Had Too Much To Dream Last Night
Blondie - Rip Her To Shreds
Dead Kennedys - California Uber Alles
Dead Boys (Original mix) - Sonic Reducer
Ramones (Original demo '75) - Judy Is A Punk
Johnny Thunders And The Heartbreakers - Born To Lose
Jonathan Richman And The Modern Lovers - Roadrunner (Once)
Output format: MP3
Bitrate: 320 kbps
Incluída en el libreto, reproduzco a continuación la historia del CBGB's según Johnny Chandler:
During the early 70's New York's infamous Bowery district was, to say the least, seedy.
Television's Tom Verlaine recalls "it was all skid row hotels, alcoholics on the street. It was cheap". Drunks littered the streets, their lives entwined with the day-to-day activities of the area's melting pot of nationalities and its increasingly large Hispanic community. Yet despite its seemingly irreversible state of decline it was here that Hilly Kristal chose to open of all things a Country Bluegrass Blues (CBGB) club in December '73, situated beneath the Palace Hotel flop house and next door to writer William Burrow's "Bunker".
Country, folk, bluegrass and blues had been enjoying something of a revival and significantly Kristal's imediate circle of friends were keen advocates of these sounds. Having embraced his friends musical passions he soon found that filling the club stage, let alone the venue, was no easy task. Admittedly the club and its P.A. were as basic and run down as the Bowery itself but the following spring a passing Richard Meyers (aka Richard Hell) and Tom Verlaine managed to hustle themselves a gig on an otherwise closed Sunday night.
Now calling themselves Television they'd begun life in 1972 as the 3 piece The Neon Boys with Billy Ficca but when auditions for a second guitarist proved fruitless had opted to shelve the project. Both Chris Stein, then of The Stillettoes (whose ranks included Debbie Harry) and Douglas Colvin (aka Dee Dee Ramone) had both tried out for the position but the latter proved too much of a novice whilst Stein didn't like their direction. Yet by March 1974 they'd emerged re-christened as a four piece and were keen to secure a residency where they could set about developing their sound. It's worth noting at this point that the concept of "residencies" involving playing at the same venue on the same night over a period of time was not an uncommon one back then and CBGB's built its reputation on employing just such a policy.
That spring Television embarked on a string of headline shows at the venue which in turn attracted other struggling musicians and within a year Patti Smith, Blondie and a four piece Ramones had all trod the club's boards. Kristal's vision for CBGB's had been turned on its head, bands were queueing to play and attendances were up. The changing fortunes of New York's other small live venues had played a part too. The collapse of the Mercer and a temporary change in the booking policy at Max's meant that by Xmas '74 CBGB's was the only serious outlet for new unsigned artists. These bands offered audiences an alternative to the "stadium" groups that had by virtue of playing larger and larger venues unwittingly become detached from the public. The energy of rock & roll was far too vital to be elevated so far from reach and for many the new groups represented another link in a chain that ran all the way back to The Beatles, Rolling Stones and Kinks mid-60's invasions of the States which had inspired a multitude of American teenagers to form garage bands. The Chocolate Watch Band, ? Mark & The Mysterians, The Seeds and The Sonics to name but four. Latterly the MC5, the Stooges, Jonathan Richman and The New York Dolls had continued and expanded the idea.
In May '75 another new group made their first tentative steps on CBGB's roughly constructed stage. In many ways Talking Heads would prove to be the ultimate fusion of those early months at the club, which had become the focus for fledgling musicians, poets, film makers and artists. The CBGB's Festival Of Unrecorded Rock Talent between July and August hammered home the message. It's the same one Kristal continues to spread to this day.
Arriving in London at the tale end of January 2002 he casually remarked that a Monday night residency for a new band had just finished...... after 43 consecutive weeks. Kristal's commitment to allowing artists to explore their creativity is quite simply manna from heaven. This album is meant as a tribute to him, his club and his relentless commitment to self expression. It's also an attempt to present, albeit briefly, a history of an artistic and musical approach that has everything to do with imagination and little respect for convention.
Intento tragarme todo lo que publica Mendoza y si encima se trata de relatos, un plato muy digerible para mis sucintas dosis de lectura, miel sobre hojuelas. En esta ocasión el autor de la tronchante trilogía sobre el detective atolondrado pulica tres relatos rescatados de tres épocas distintas de su obra.
Son vidas de personajes (no con la acepción literaria sino más bien con un significado peyorativo) que se ven abocados a una fama tan intensa como anónima, involuntaria y efímera. Algunas hilarantes descripciones, diálogos y situaciones se ganan mi lealtad de cara a su próximo trabajo.
De entre los tres relatos me quedo quizás con la integridad y habilidad narrativa del primero de ellos, "La ballena". Pero como fragmento, éste que reproduzco a continuación me parece de lo mejor del libro por su mezcla de humor, seriedad e ironía y un final impresionante para el segundo relato, "El final de Dubslav", en el que el hijo de una excelente investigadora y pésima madre emprende un viaje absurdo a un poblado africano adonde llega guiado por una alucinación fugaz que se le revela durante un estadio de tránsito hacia la muerte que no llega a culminarse con el desenlace más lógico. Una vez en África, y tras observar impasible la demoledora rutina de una población pusilánime, recibe al mismo tiempo la noticia de la muerte de su madre y el Premio que se le había concedido, accidentalmente, a título póstumo:
Dubslav carraspeó y dijo: "Majestad, excelentísimos miembros del Jurado, distinguido público, quiero ante todo expresar mi agradecimiento por haberme sido otorgado este Premio Europeo a la Realización Científica por mis investigaciones en el campo de la oftalmología. En estas ocasiones suele decirse: por haberme sido otorgado inmerecidamente este magnífico premio. Yo no lo diré. En primer lugar, este premio no es magnífico. En realidad es una ridiculez. Todos los premios lo son, pero seguramente éste se lleva la palma. Y en mi caso tampoco es un premio inmerecido. Yo no soy un experto en oftalmología, ni siquiera soy médico. Por este motivo, llevándome el premio no hago mal a nadie: en definitiva el premio consiste en una estatua horrorosa y una cierta pulicidad. Esta publicidad a mí de nada me va a servir. La verdadera destinataria del premio investigó realmente en el campo de la oftalmología, pero ya no lo volverá a hacer, ni se beneficiará de la publicidad, ni verá la estatua. Pero no se asusten: no soy un impostor. Como hijo único y heredero universal de la ganadora, tengo pleno derecho al premio. En consecuencia, me llevaré la estatua y si además de la estatua el premio lleva aparejada una dotación económica, también me la llevaré. Tal vez la entegue a un centro de investigación oftalmológica o tal vez la destine a otros fines; obraré según me plazca y no daré explicaciones a nadie. Si me gasto el dinero en cosas horribles, tanto mejor.
En cuanto a mí, poco puedo decirles. Soy un hombre absurdo. Fui concebido de un modo absurdo y criado de un modo absurdo y toda mi vida ha consistido en un desarrollar y perfeccionar este absurdo. Sin saberlo, me estaba preparando para esta ceremonia. Vean, ni siquiera el smoking es mío. Un hombre ha muerto para poder prestármelo. Ahora él debería llevar puesto el smoking y yo debería estar aquí, ante todos ustedes, cubierto de harapos pestilentes. Pero esto habría hecho mi presencia ejemplar, por no decir simbólica. Tal vez por esto el destino ha preferido hacer llegar a mis manos este smoking. En realidad los harapos tampoco son mi indumentaria habitual: no soy un anacoreta. Sólo soy un viajero, un excursionista. Los viajes no instruyen pero dañan mucho la ropa. De todas formas, el smoking es mejor.
Mr. Bones es el perro de Willy, un hombre enajenado, echado a perder, el producto de una vida estudiantil rica en sustancias psicotrópicas que acentúan la incomprensión que reina en la relación con su madre. Pero Willy lo es todo para Mr. Bones, que se vanagloria por haber llevado una vida digna con su amo, haber visto algo de mundo y haber sido un chucho fiel hasta el final. Cuando Willy muere y su alma va a Timbuktu, Mr. Bones se las ingenia para sobrevivir sin su protector en un mundo hostil mientras espera ser admitido en Timbutku cuando muera para poder reencontrarse con su amo.
Timbuktu es una novela tierna y muy graciosa donde Auster te pone en el pellejo del mejor amigo del hombre para hacerte reflexionar sobre cómo se ve la vida desde ahí abajo siendo incapaz de decirle a tu dueño que las galletitas de toda la vida solo te las comías porque era elegir entre eso o la inanición.
El siguiente es uno de mis fragmentos preferidos del libro:
"More days passed. He settled into the rythms of the household, grew accustomed to the various comings and goings around him, came to understand the difference between the weekdays and the weekends, the sound of the school bus as opposed to the sound of the UPS truck, the smell of the animals who lived in the woods that bordered the yard: squirrels, raccoons, chipmunks, rabbits, all manner of birds. He knew by now that birds weren´t worth the trouble, but whenever a wingless creature wandered on to the lawn, he took it upon himself to chase the varmint from the property, rushing toward him in a frenzied outburst of barks and growls. Sooner or later, they would catch on to the fact that he was hooked up to that damned wire, but for now most of them were sufficiently intimidated by his presence to keep the game interesting. Except for the cat, of course, but that was always the case with cats, and the black one from next door had already figured out the exact lenght of the leash that held him to the wire, which meant that he knew the limits of Mr. Bone´s mobility at every point in the yard. The feline intruder would always position himself in a spot designed to cause the maximum frustration: a few inches out of the dog´s range. There was nothing Mr. Bones could do about it. He could either stand there and bark his head off as the cat hissed at him and shot his claws toward his face, or he could retreat into his doghouse and pretend to ignore the cat, even though the son of a bitch would then hop on to the roof and start digging his claws into the dense cedar shingles just above his head. Those were the alternatives: be scratched or be mocked, and either way it was a losing proposition".
Hace unas semanas encontré en YouTube el canal de televisión bajo demanda de la inglesa Channel 4 - 4oD donde, al igual que en su sitio web, se puede ver televisión gratuita. En el canal de YouTube los vídeos están ordenados por categorías: comedia, documental, drama, entretenimiento, comida, hogar y estilo de vida. El único pero es que son en inglés.
Para mí, un apasionado de los documentales, 4oD Documentaries es el mejor, con vídeos de todo tipo: bélicos, científicos, de sociedad, arqueología, historia... Ideales para matar los ratos libres. El de abajo lo vi anoche y es un relato estremecedor y honesto de la vida del narcotraficante Pablo Escobar vista a través de la retina de su mujer e hijo, quien decide contactar con los hijos de los políticos asesinados por el cartel controlado por su padre durante su infame régimen de terror.
En este post quiero mostrar el trabajo de un hombre que suele vender posters de temática principalmente musical en la zona de Temple Bar de Dublín algunos fines de semana. Son impresiones de calidad hechas a mano con la técnica de la serigrafía y con muy buen gusto tanto en los músicos como en los diseños escogidos (normalmente carteles de conciertos o portadas de discos), en los colores y en el soporte (cartulina de 360 gr.). Cada color se imprime por separado utilizando tintas con base de agua. La densidad de color es lo que diferencia éstas de las impresiones en serie.
La última vez que vi sus posters en una pared de la calle había dejado a un muchacho encargado del chiringuito; éste me explicó el proceso de impresión y me acabó vendiendo dos, no sin hacerme la 13-14 con las vueltas al aplicarme un descuento que se acabó quedando el mozo por no tener cambio. Le pregunté si el chico que los hace tiene algún sitio web, blog o algo por el estilo. Y la respuesta es: www.deltaposters.com.
El website deja bastante que desear pero tampoco le hace falta mucho más. Lo más significativo es que incluye un calendario con los días que andará al pie del cañón para hacer un poco de caja y permite hacer pedidos online (no se si los envía al extranjero pero mientras el comprador pague los gastos de envío no creo que tenga inconveniente). Éstos de aquí abajo son los que ya decoran las paredes de mi casa. A que molan?
No leo tanto cuanto quisiera pero al menos paulatinamente he conseguido que lo que comenzó en la desidia del trayecto diario al trabajo en autobús se convirtiera en un hábito regularmente placentero. Difícilmente se disfruta siempre, leas lo que leas, en un bus que tarda 45 minutos en recorrer un itinerario que costaría alrededor de 10 si fuese en línea recta.
Años de abandono cultural me han pasado factura y ahora es complicado recuperar el tiempo perdido. En estas circunstancias cayó en mis manos El Alquimista. Por lo visto debo de ser uno de los últimos del mundo en haberlo leído. Me pareció interesante, pero no más de eso. Me decía un compañero de curro que dice habérselo leído en multitud de ocasiones que hay que leer entre líneas... Para mí que se refería a leer entre loncha y loncha o algo así, porque a mí no me dio mucho que pensar. Hasta llegué a cansarme de tanto presagio, tanta perseverancia. O quizás fue el hecho de que el final me decepcionase tanto por revelárseme El Alquimista como la versión extendida de uno de los relatos de Borges en Historia universal de la infamia, el mismo relato que casualmente incluí en este blog hace algún tiempo: Historia de los dos que soñaron. Mismo mensaje en una sola página.
Por si queda algún despistado a parte de yo mismo, dejo un link de descarga directa de El Alquimista en pdf, y por si alguien tiene fresco el libro y quiere corroborar mi tesis, aquí dejo Historia universal de la infamia(Historia de los dos que soñaron, página 37).
En verano de 2007 The White Stripes emprenden un viaje por Canadá con el propósito de llevar su música a cada territorio del vasto país norteamericano y concluir la expedición en Nova Scotia celebrando el décimo aniversario de la banda.
Marzo de 2010. Un par de meses de ávida espera, buscando [sin éxito] leaks en Internet, calentándome los cascos al ver imágenes y el contenido del box set, por entonces en pre-venta a la espera del lanzamiento el 16 de marzo. El día 12, mientras curro, cae en mis manos un ejemplar del programa del Irish Film Institute para el presente mes. Lo ojeo con desinterés hasta que la vista se fija en una imagen de tonos rojo, blanco y negro: el día antes, y solo el día antes [Ouch!!!], había un pase de la película de The White Stripes, Under Great White Northern Lights, un documental sobre la gira canadiense de Jack y Meg White.
Menos mal que la solución estaba a unos pocos clics. Con un berrinche de tres pares de cojones aporreé el ratón y me pillé el CD con temas grabados durante la gira junto con la película en DVD, por 11.99 euros.
Como fan de The White Stripes desde que mi hermano pinchase en nuestra habitación el mítico Seven Nation Army allá por... debió de ser 2003 [por la fecha de edición del álbum], no me ha hecho ni pizca de gracia que después de más de dos años de sequía sacaran un disquito en directo. Si el work-addict Jack White no hubiera estado tan ocupado con sus incontables proyectos paralelos quizás podríamos estar disfrutando ahora de material fresco. Pero por fortuna o desgracia, Jack White además de un tío muy avispado para los negocios es también un inconformista, y el álbum en directo es solo un pequeño ágape que prepara a los fieles para todo lo demás. Declinando casi de inmediato la posibilidad de comprarme todo lo demás [la caja cuesta más de 200 euros], mi objetivo era ver la película cuanto antes.
Hay que tener en cuenta al verla que la cinta no es un documental sobre el grupo de Detriot sino que se plantea como el diario de un viaje en el que se sigue al dúo de Lo-Fi recorriendo la geografía canadiense para ofrecer conciertos prefijados y otros bolos sorpresa y concertados sobre la marcha. Pese a ello la película refleja el carácter de la banda, desvela la diatriba generada por sus principios estéticos, profundiza en los conceptos musicales de Jack White y contiene suficientes momentos íntimos para hacer de ésta una cinta personal.
Un estrechón de manos en la primavera del 67 iba a dar un giro a la vida de Adam Walker. Desde un principio percibió Adam algo en Rudolf Born, un enigmático profesor que trata de imponer el magnetismo de su persona ante lo repulsivo de su temperamento.
Invisible es una historia escrita por sus propios protagonistas, quienes por su proximidad a la trama y al resto de personajes son partícipes del relato a la vez que narradores casuales. Es una dualidad apasionante en la que Paul Auster gusta sumergirse arrastrando al lector a lo más hondo de la personalidad, valores, moral y percepción de sus personajes. En Invisible, cuatro partes con distintos enfoques narrativos se suceden para hilar una novela muy controvertida canalizada por temas como la lealtad, el sexo, la temporalidad de la vida, la culpa o la política. Un relato trenzado por personajes imperfectos que se convierten por caprichos del destino en narradores accidentales de una entretenidísima novela de intriga.
A continuación reproduzco uno de los fragmentos más eléctricos, eróticos y contundentes del libro, donde Auster describe con total crudeza los placeres carnales en los que se ve envuelto el protagonista:
"... Un momento después, dejás también tu vaso. Os recostáis los dos en el sofá, y Gwyn te coge de la mano, entrelazando sus dedos con los tuyos. Te pregunta: ¿Tienes miedo? Le contestas que no, no tienes miedo, eres sumamente feliz. Yo también, afirma ella, y entonces te besa en la mejilla, con mucha delicadeza, no más que una leve caricia, el simple roce de sus labios sobre tu piel. Comprendes que todo debe ir muy despacio, intensificándose poco a poco, que durante largo rato será una danza del sí y el no, indecisa y vacilante, y lo prefieres así, porque si alguno se arrepintiera, habrá tiempo de dar marcha atrás y suspenderlo. La mayoría de las veces, lo que estimula la imaginación es mejor que no pase de ahí, y Gwyn es consciente de eso, es lo bastante sabia para comprender que la distancia entre el pensamiento y la acción puede ser enorme, un abismo tan grande como el mundo mismo. De modo que tanteáis el terreno cautelosamente, pasito a pasito, recorriéndoos la nuca con la boca, rozándoos mutuamente los labios, pero durante muchos minutos no los abrís, y aunque estáis enlazados en estrecho abrazo, no movéis las manos. Pasa más de media hora, y ninguno de los dos muestra inclinación por dejarlo. Y luego tu hermana entreabre la boca. Entonces es cuando tú separas los labios, y juntos os precipitáis de cabeza hacia la noche.
Ya no hay reglas. El gran experimento fue un suceso único, pero ahora que tenéis más de veinte años, las limitaciones de vuestro retozo adolescente ya no rigen, y seguís haciendo el amor durante los treinta y cuatro días siguientes, hasta el mismo momento en que te marchas a París. Tu hermana toma la píldora, hay cremas y gelatinas en el cajón de su escritorio, condones a tu disposición, y sabéis que estáis protegidos, que lo innombrable nunca pasará, y por tanto podéis hacer de todo y cualquier cosa sin miedo a destrozaros la vida."
Es el jefe, o al menos un jefe. No hay mucho más que decir sobre alguien del que ya se ha escrito demasiado en muy poco tiempo así que es difícil aportar nada nuevo. Solo animo a quien tenga la opción de ir a ver a Seasick Steve, que no se lo piense y ponga tierra de por medio para tenerlo cuanto más cerca mejor. Me lo perdí en el Werchter Rock por cosas de los festivales y las actuaciones paralelas, pero esta vez no se me podría escapar.
Segundo día consecutivo de concierto del casi septenario Steven Gene Wold en Vicar Street. Segundo lleno. Dos horas de blues de raíces e historias de vagabundos, de perros y guitarras, aullidos y baterías. Seasick Steve lució repertorio de calidad y guitarras destartaladas. A una cuerda ofreció "Diddley Bo", la canción con la que rinde homenaje a esa guitarra hecha con una tabla, un alambre y una lata. Y a tres cuerdas, con su Three-String Trance Wonder, tocó Seasick Boogie o Thunderbird entre otras. Como buen bluesman que es demostró que contar historias (cuanto más tristes mejor) es algo congénito de la música del Misisipi. Entre sus historias cantadas y narradas tuvo una para el público irlandés: fue en Belfast donde después de haber sopesado quedarse en casa, acudió o tocar ante una audiencia entregada a su talento, decidiendo así que seguiría probando suerte. Y ésta llegó, joder que si llegó.
Lo que pasa es que ese sentido del humor pierde un poco la magia si te paras a pensar que el hombre va explotando la historia de su vida en una ciudad tras otra, contando las mismas anécdotas allá donde va mientras se llena los bolsillos con tanto dinero que podría comprar las calles donde dormía. Me parece de puta madre, que conste, pero a la vez un tanto contradictorio. El batería en cambio no dijo ni mu, un pedazo de percusionista que acabó dejando el escenario al borde del desmayo, así que Seasick Steve tuvo que acabar la labor él solito. Varios vídeos grabé hasta que Steve me puso en evidencia - con razón - diciendo algo así como: Sin que me parezca mal, no deja de ser curioso ver desde el escenario a un montón de gente que viene hasta aquí para ver un show a través de una pantalla.
Dejo el vídeo de Seasick Boogie, con la que abrió el concierto:
¡Viva la red de redes! Espero que los intentos de joderla que tanto proliferan por parte de la industria, los gobiernos y las organizaciones de gestión de la propiedad intelectual no lleguen a buen puerto. A la red le debemos la posibilidad de descubrir a grandes desconocidos y a pequeños conocidos como me pasó a mí el otro día con Kim Fowley. ¿Quién? Kim Fowley. Hace unos días me enteré de quién era: por lo visto un mito de la música, así, generalizando, porque el hombre le daba a todos los palos (posiblemente no solo musicales), no tanto como músico propiamente dicho sino sobre todo produciendo o escribiendo para bandas de diverso pelaje durante más de cinco décadas. Quizás tampoco por eso no sea tan famoso como Phil Spector, o quizás sea porque Kim Fowley no se ponía tan magú como Phil, aunque quién sabe en aquellos maravillosos años...
Dos años y medio me ha costado dar con probablemente la mejor tienda de discos de Dublín, Freebird Records, en Wicklow St.; me ha costado más de la cuenta pero es todo un descubrimiento off-line. Una vez di con mis huesos en ese pequeño cuxirtil paradisíaco, además de hacerme con los servicios de Shadows On The Sunde Zen Guerrilla por el escandaloso precio de 2 euros, me llevé una gominolilla por otros tantos, la banda sonora de Rocknrolla, simplemente porque recordaba que había varias canciones que me pusieron bruto durante la película. Entre ellas The Trip, del propio Kim Fowley, que según parece puede ser la primera canción nunca escrita sobre el LSD.
Vale, pues tirando un poco de la manta di con el disco del que hablo en este post, Impossible But True: The Kim Fowley Story, una auténtica joya para el que le guste la música de los años 60, durante los cuáles parece ser que Kim Fowley ofreció su mejor versión. Es una compilación de temas en los que intervino bien como artista, como productor o como letrista. Psicodelia, rock&roll, pop, garage, surf, folk, country,... hay para tod@s.
Yo no puedo parar de escucharlo y muy posiblemente pase por Freebird Records para preguntar por él, porque aunque algunos no se quieran enterar, las descargas y la difusión en Internet también promueven las ventas, sobre todo ahora que las descargas han bajado los precios de los discos de un bofetón merecido. El caso es que me costó seguir unos cuantos enlaces hasta que dí con el bueno, así que pensé que no estaría de más darle un poco de continuidad para que este caramelo sea al menos un pelín más fácil de encontrar. Y ahora, ¿qué? pues a seguir tirando de la soga porque aquí hay 32 temas.
01. Kim Fowley - Animal Man (1968)
02. Kim Fowley - Bubblegum (1968)
03. The Rangers - Justine (1964)
04. The Bush - To Die Alone (1966)
05. The Hollywood Argyles - Alley-Oop (1960)
06. The Rangers - Reputation (1964)
07. B. Bumble & The Stingers - Nut Rocker (1962)
08. The Murmaids - Popsicles and Icicles (1963)
09. The Alpines - Shush-Boomer (1963)
10. Kim Fowley - The Trip (1966)
11. Spider - The Comedown Song (1966)
12. The N' Betweens - Security (1966)
13. The Hellions - Daydreaming of You (1964)
14. Cat Stevens - Portobello Road (1966)
15. The Lancasters - Satan's Holiday (1964)
16. The Renegades - Charge! (1959)
17. Gary S. Paxton and The Hollywood Argyles - You Been Torturing Me (1961)
18. Paul Revere & the Raiders - Like Long Hair (1961)
19. The Pharoahs - Heads Up, High Hopes Over You (1960)
20. Belfast Gypsies - Gloria's Dream (1966)
21. The Snowmen - Ski Storm (Part 1) (1963)
22. Little Victor and the Vistas - No More (1962)
23. The Elfstone - Louisiana Teardrops (1968)
24. Cathy Rich - Wild Thing (1967)
25. Kim Fowley - Space Odyssey (1968)
26. The Seeds - Fallin' Off the Edge of My Mind (1968)
27. Gene Vincent - Rainbow at Midnight (1969)
28. The Soft Machine - Feelin' Reelin' Squeelin' (1967)
29. Freaks of Nature - People! Let's Freak Out (1966)
30. The Crescents - Pink Dominos (1963) 31. The Innocents - Honest I Do (1960)
32. The Rivingtons - Papa-Oom-Mow-Mo (1962)
